То ли старый пилигрим,
То ли глупенький юнец,
Убежавший в Третий Рим
Из стен дома, наконец.

То ли воин, то ли вор,
Знаменитый музыкант,
Или уличный танцор,
Иль непризнанный талант...

Глянет в омут той реки,
Воду, поднеся к губам,
И погибнет от тоски,
Увидавши что-то там.

И король увидит там
Себя с посохом, с сумой.
Старый пилигрим - себя,
Возвернувшимся домой.

Вор увидит, что богат,
Воин, что в монастыре.
А смиренный наш аббат
Познаёт, как сладок грех.

И старик захочет стать
Вновь мальчонкой-сорванцом.
Юноша же - всё познать,
И стать дедом и отцом.

Но, умывшись, он пойдёт
Открывать свой Третий Рим.
По дороге побредёт
Старый-старый пилигрим.

И аббат вдруг, помолясь
За дурной неверный сон,
Будет судорожно мять
Свой на чётках медальон.

Лишь непризнанный талант
Сложит песню о реке,
И, поправив свой кафтан,
Он исчезнет вдалеке...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

В электропоезде в седьмом вагоне,
Где ехали уныло рыбаки,
Сидел один парнишка полусонный
И бормотал наивные стишки.

Просил в них поезд ехать побыстрее,
На быть или не быть искал ответ,
А все сводилось к старенькой идее,
Что лучше там, где нас сегодня нет.

Он ехал в отчий дом, он знал дорогу,
Он видел сотни гор, лесов, морей,
И он молился Черту или Богу,
И говорил: Домой, домой скорей.

А там в окно листву кидают клены,
А там в окне опять погашен свет,
А там в окно стучится дождь влюбленный,
Да только вот его там словно нет.

Приедет, будет пить три дня за встречу
Неделю будет жить почти как все,
Но только вновь в один прекрасный вечер,
Войдет в вагон с счастливой цифрой 7.

Под ложечкой сосет от близости развязки,
Под сердцем греет,
И жизнь - лимон с горчинкой, сладкий бред,
И сводится все к старенькой идее
Что лучше там, где нас сегодня нет.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

И вот я снова сюда вернулся,
И пыль лежит сантиметровым слоем,
Как будто утром я здесь проснулся,
И лучик солнца лежит на обоях.

И тот же дождь по асфальту пляшет,
Стекло позвякивает в оконце,
Весенней гнилью и пылью тащит,
Как те мимозы, желтеет солнце.

И рай наш в цокольном этаже,
Цветущая во дворе сирень,
Пыль на камине такая же,
И тот же пьяный весенний день.

Москва Москвой. Да Ершалаим.
Все всуе будничные мечты,
Нам у камина сидеть двоим,
Чтоб знать, что здесь только я и ты.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

А за храмом догорает закат,
И клокочут что-то колокола.
Что ж тоска тебя гнилая взяла?
Что ж ты это призадумался, брат?

Ты идешь безрассудно, пиная сухую листву,
Тучи бесятся, носятся, плачут и сходят с ума.
На вопрос: Как дела? ты опять отвечаешь: Живу,
То ли души замерзли, а может быть скоро зима.

А над храмом разгорелся закат,
Хохот колокола и гитары звон,
Птичий крик прощальный, может быть стон.
Что ж ты это призадумался, брат?

Не беда, что задрожала рука.
Ты увидел, что из чашечки чайной
С пустотой и злобой необычайной
На тебя твоя взглянула тоска.

А за храмом догорает закат,
Черный ворон сидит на кресте.
Ты хотел бы к нему в небо лететь,
Да тоской к земле придавлен ты, брат.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я еще не ходил по горам,
Я не стаптывал кеды в неделю,
И всю ночь я не пел у костра,
Не махали мне лапами ели.

Не любил так, чтоб ветер в лицо,
Разлюбив, не хотел умереть.
Не носил на пальце кольцо,
И, слава Богу, не начал умнеть.

Мне не били морду еще,
И я книги за ночь не глотал.
Не оперся никто о мое плечо,
И я жизнь никому не спасал.

О медвежьем мясе я только читал,
И тайгу видел лишь по TV
В сугробах зимою я не ночевал
Спасаясь от лавин.

        Но все это будет.
        Я в это верю.
        Не завтра, так через неделю
        Начнется весна.

Но я не представляю себя.
Лысым, толстым и с газетой в руках,
На диване под боком с женой,
В роговых очках.

Не представляю, что гитара в пыли,
Что на ней надоело играть,
Оторваться мне не в силах от земли,
И разучился мечтать.

Но ведь, наверное, все это будет -
Лысина или прическа с пробором,
Кого-то я, а кто-то меня забудет
Все это будет, надеюсь, не скоро.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Осенний день бывает хмурым,
И даже в тучах когда всё небо.
Осенний день никогда не был мудрым,
И злым, жестоким никогда он не был.

Весенний дождь, он поёт и пляшет,
Или сквозь слёзы свои смеётся,
И майским громом на нас грохочет,
Или апрельской водой прольется.

Припев: Весна приходит и вновь и вновь
        Приносит авитаминоз.
        В сердца вселяет к нам любовь.
        Какая любовь...
        В веснушках нос.

Весенний дождь - хулиган мальчишка
Под крышу дома загнал всех кошек,
Влюблённым школьникам промочил книжки.
Он хулиган, но парень хороший.

Осенний ветер - вот тот пройдоха,
Всегда всё в комнате разбросает,
С ним никогда не бывает плохо,
Но он в мгновение улетает.

Припев.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Когда погибнет любовь в сигаретном дыму,
Остынет надежда и вера уйдёт.
Когда не в глаза ты посмотришь ему,
Тогда ты поймёшь, что прервался полёт.

Потом ты гитару возьмёшь из угла,
И будут соседи стучать по трубе,
И вдруг ты поймёшь, что порвалась струна,
Но не на гитаре, а где-то в тебе.

Когда расплывётся в глазах лампы круг,
Когда ты подумаешь только о том,
А есть среди сотен друзей верный друг,
А средь десятка домов лишь твой дом.

Судьбе на подсыпку закинешь вопрос:
Скажи, почему получается так,
То счастье суёшь ты прямо под нос,
То бьёшь очень больно исподтишка.

Ты ночью сидишь и открыто окно,
А я...Что ли на волю пойти полетать?
А, может, кому-то не всё ли равно,
А, может, всё стоит сначала начать?..

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Осень окрасила листья деревьев,
Разогнала облака.
Вымазалась вся в своей акварели,
И улыбнулась слегка.

Вот улыбнулась, потом разозлилась,
Снегом кидалась, ветром носилась,
Снова мирилась, солнцем светилась,
И красотой своей с лужей делилась.

Осень прекрасна, не надо мне рая,
Но в чем же ты, осень, стала другая?
В чем потеряла свою ты красу?
Белою сделала рыжую косу.

Это от силы огромной своей,
И от снегов, и грустных дождей,
И от ветров, и от минус пяти,
Вот и зиме пришло время придти.

И ей тогда уступила она.
А за зимой настанет весна.
А за весною мы лето попросим,
А за летом - осень.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Стихи некрасивой девочки...
Они о любви, конечно.
Так искренны, так наивны,
Что даже неловко читать.
О птице на зябкой веточке,
О маленьком звонком ливне,
О том, что самое страшное
Сутки его не видать.

Глазами вчерашней отличницы
Глядит она так серьёзно.
Стихи её без помарок,
И аккуратна тетрадь.
А, может быть, ей и вправду
Не просто живётся и дышится,
Поэтому вечером поздним
Садится она писать.

О звёздах, что бед не ведают,
О парне, что втайне нравится,
Который гуляет с друзьями,
А может быть и с другой.
В стихах она с ним беседует,
Ждёт от него признания.
И даже, бывает, ссорится...
Точнее сама с собой.

Глядит на меня и хмурится
Игриво и угловато.
Чем ей помочь - не знаю,
И помощь ей не нужна.
Бредёт не спеша по улице,
И из окна виновато
Гляжу, как она уходит
Всё дальше совсем одна.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

                Август - астры.
                Август - звезды.
                Август - гроздья винограда и рябины.
                        (Марина Цветаева)

Август давил нас своей жарой.
Август манил нас своей игрой.
И лгал, будто бы не скоро осень,
И будто деревьев не скоро проседь проснется.

И стая взбалмашных белых птиц,
Белых, серых, чёрных, коричневых птиц проснётся.
Для перелёта не скоро проснётся.

И будто пьяница-листопад
Весь сад не закружит в безумном танце,
И, будто хиппи с потёртым ранцем
В город не скоро вернётся назад.
Август, август...

Август бросался на нас дождём,
Глупый, думал, мы переждём,
Город хлестал по щекам асфальта,
Прыгал, скакал, даже сделал сальто.

Мы-то были вдвоём,
Мы-то танцевали, как он,
Под звездно-лунным дождём.
Дождём, дождём...
Август звёздный...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Почему-то в кучевых облаках
Ему виделись огромные горы,
И в весенних, городских ручейках
Сумасшедшей Амазонки просторы.

Он родиться на сто лет опоздал.
Фрак искать вместо меча или шпаги.
Просто он Жюль Верна книги читал,
И старинные шотландские саги.

Он историю усердно учил,
И мечтал стать её главным героем,
И любую книгу заполучив,
Он глотал её сейчас же запоем.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Когда плещется в лужах и реках заря,
Когда звезды зеленые робко горят,
И в портах залегают на дне якоря,
И по городу бродит весна,

Когда лужи хрустят тонкой корочкой льда,
Когда в рваные кеды сочиться вода,
Когда время всегда говорить: Никогда!,
Он как будто лишается сна.

То на церковь глядит, что видна из окон,
Иногда выбегая курить на балкон.
Каждый год, будто ставя все снова на кон,
Он уходит из города прочь.

И друзья его будут, конечно, искать.
И не спиться отцу и волнуется мать,
Но он снова ушел и его не догнать,
И ничем никому не помочь.

И пахнет дверь подъезда предрассветным парком,
Ни ища ни любви, ни победы ни в ком.
Сам себе королем, сам себе дураком,
Он уйдет на гудящий перрон

Как беглец от судьбы или проклятый лгун,
Как мудрец, пожелавший удачи врагу,
Так по жизни своей на бегу, на бегу
Он запрыгнет в последний вагон.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Выбью рамы окна
Разудалой ногой,
А небес глубина
Спросит: Кто ты такой?
Только я, не сморгнув,
Без надежды и лжи
В сине небо нырну, -
По-другому не жить.

Ты, старуха судьба,
Прочь с дороги уйди.
Харчевая изба
Спину мне проглядит,
Где средь белого дня
У хмельного стола
В карты с ангела снял
Два чудесных крыла.

И от воли кружит,
И темно среди дня,
И кидают ножи
Из окошка в меня.
Улетел от столов,
От стволов и камней.
Хорошо и тепло
Обнаглевшему мне.

Не по праву? и что ж?!
А то здесь наверху
Ну не вечно в пальто,
В сапогах на меху.
Я от неба тупел,
Но сквозь туч молоко
Видел, как по тропе
Ангел ходит пешком.

Ну, и кем же мне стать,
Как окончить свой стих?
Не по праву летать
Иль по праву ползти.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.