Искали свет. Нашли свечу. Задули,
Чтоб невзначай с дороги не свернуть.
И снова в путь: под пистолетным дулом
Судьбы ли, слов? Ну, разве в этом суть?

Ведь мы - два государства суверенных,
Кричим о расстоянии вблизи,
Гонимы сквозняками суеверий
От тех дверей, где истина сквозит

Невидимой лампадою. Так надо,
Чтоб день был лаконичен, ночь - длинна,
Чтоб пустота врывалась без доклада
И запрещала помнить имена,

Родные до беспамятства. Так проще -
Сломать замок, чтоб не искать ключи,
И верить в то, что есть седой паромщик,
Который, без дознательства причин

Поймет: два государства суверенных...
Ворчанье о потерянном ключе...
Пожмет плечами, подождет мгновенье
И тихо спичку поднесет к свече.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Подчиняясь зову имени,
В полнолуние былинное
На полянах, где тоска моя,
Одолень-траву искала я.
А нашла - ей в пояс кланялась,
Да просила - не раскаюсь, мол, -
Указать мне путь, в час нынешний,
Одолеть печаль-кручинушку.

И теперь иду по линии,
Подчиняясь зову имени.
Полем, склонами пологими,
Беспокойными дорогами.
То ли ленты, то ли полосы
К раю, мраку или к полюсу
Абсолютного безмолвия...
Что же ими заготовлено?

Я не ведаю, и все-таки
Я везде, куда ты взгляд ни кинь,
Верю имени полынному
И пути земному, длинному.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

            - I -

Легко пропасть в остриях стекол,
Легко проспать и свою совесть.
Ведь сладок сон, и стеной - кокон.
Одна напасть- не упасть в пропасть

Слепых небес и миров горних.
Ведь крыльев нет, лишь чертеж. Бредни!
Но я же чую - дрожит воздух
От чьих-то взмахов чужих, древних.

Но я же слышу: трещат стены,
Еще вчера - толщиной в годы.
Не знаю, чьей я проснусь тенью,
Но я проснусь, в этом - суть. Помни!

            - II -

Набравшись терпенья,
Нынче узнала:
Не больше, чем тень я.
Много ли? Мало?
Сухие глаза.
Бесплодные будни.
Пустынный вокзал...
Да ладно, не будем!
Раз руки пусты -
То, значит, нетрудно
Разлуки нести,
Не плача прилюдно.
Растенье - в горшок,
А книгу - на полку.
Раз тень я - смешно
Не выпрыгнуть в щелку.
Смятенье - не срам,
А прозренья завязь:
Мы, тени, к местам
Не столь привязались.
Свободны лететь
Без билета - в Лету,
Без боли - на свет,
Без преград - по свету.

            - III -

Лететь легко, если ветер мне
Подставил свою ладонь.
И цели нет на земли верней,
Чем этот земной огонь,
Что ждет меня далеко во тьме,
Чтоб спрятать от всех погонь.

Летим со мной, кто еще не спит
И в силах услышать зов!
Из вечности вечер сегодня свит
И крылья раздать готов.
Берите - вместо пустых обид
И вместо ненужных слов.

...Нам весть, что мир, как и прежде, юн,
Принес на хвосте Пегас.
Пока неясно - идти на штурм,
А, может, пуститься в пляс,
Делитесь пламенем строф и струн
С костром, что почти погас!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Сижу, в монитор уткнувшись,
Стихи чужие читаю.
Не первый месяц делов-то
Забыв, как касается стержень
Линованного квадрата,
Читать чужие стихи.
Хотя отчего чужие?
Я с автором лично знакома
Была год назад. Или раньше.
А может, он мне приснился.
А может... Ну я же помню
Глаза, манеру смеяться,
Неспешный наш разговор.
Его привычки, и мысли -
Он был со мною согласен
Во многих вопросах. Знаешь,
Верней, чем иного друга,
Я знаю его... Он умер
Лет двадцать назад? ...Пожалуй.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Здравствуй, ноябрь охрипший!
Время прозрений излишних,
Время раздаривать вирши
И тосковать невпопад
С теми, кто вдруг, незаметно
Стали единственным светом:
Только б укрыться от ветра
И от своих эскапад.

Ночь напролет говорили,
Раны, шутя, бередили,
И имена выводили
На запотевшем стекле.
Лестницу в небо искали,
Ту, чьи ступени - из стали,
Но подниматься не стали:
Дескать, в квартире теплей.

Ну, а потом? Просто - утро,
Фразы, как шарики ртути
Спляшут: на сборы - минута.
Благодарю за ночлег!
...Дань расставанья легка мне.
Только вот льдинки, мелькая
Морщатся под каблуками,
Не одобряя побег.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Бывает, такое приспичит!
Однажды, на улице гулкой
Мне в руки попала свистулька:
Нелепая пестрая птичка.

Комочек раскрашенной глины
Был ветром наполнен до края,
И звонко свистел, намекая
На то, что все птицы повинны

В причастности к ноте высокой,
А значит - по своему святы.
Пускай ее роль глуповата -
Играть ее нужно до срока.

Пустячная радость утонет
В заботах. Но память продлится
О маленькой глиняной птице,
Доверчиво спящей в ладонях.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Гасит сквозняк последние свечи.
Ветер несет последние листья.
Счастье не вечно! – твердим беспечно,
И совершаем его убийство.

После – храним драгоценным камнем
Счастья осколки, клочки, обломки.
Память – обманет, и в Лету канет
Сладкого прошлого тонкий ломтик.

Но нелегко притерпеться к фальши.
И потому я прошу: давайте
Жить настоящим, пускай пропащим
И не спешить говорить Прощайте!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

...А по небу плыла птица Сирин
В золотом подвенечном наряде.
Пела голосом чародейским,
Да из райского сада яблоко
В птичьих лапах держала цепко.

Поднимали прохожие лица,
Забывали, куда спешили.
Лился голос и вился волос,
Ну а больше на белом свете
Ничего в этот час и не было.

... Ты сидел на скамейке в сквере,
Погруженный в твое отчаянье,
И в бреду не заметил даже,
Как большое литое яблоко
Покатилось к твоим ногам.

Ты рассеянно пнул ботинком,
Что за шутки! – подумал устало,
И побрел к ларькам, чуть сутулясь.
А по небу плыла птица Сирин,
И в глазах ее стыли слезы.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Если суждено мне ливнем стлаться,
Глупой каплей оземь биться,
И по лицам – вниз,
Одолжи мне, дождь, свое упрямство!
День за днем прольется – будет жизнь
Словно дождь весенний
В ночь на воскресенье.

       Если суждено мне серой тучей
       Кров искать, летя из края в край,
       Дай же мне пристанище, не мучай
       Или плыть и плакать не мешай!

Если суждено мне быть землею,
Щедрой на цветы и травы, -
Пусть неравный бой
Не укроет мир вокруг золою,
Разрешит побыть чуть-чуть живой,
Словно сад весенний,
Как мое спасенье.

       Если суждено мне мертвым камнем
       Отмолчать свой срок и лечь на дно,
       Нашепчи мне, камень, заклинанье,
       Чтоб отринуть то, что суждено!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Есть страшная игра: смотреть в лицо,
Привычное уже до неприличья,
И видеть, как обычное обличье
Становится лишь пятым колесом

И общего, похоже, не имеет
С тем незнакомцем, что, выходит, жил
Под боком столько лет, и был мне мил.
А я не замечала: он взрослеет,

Меняет знаки на своем щите,
И мечется меж небом и землею.
А на лице, приученном к покою
Черты – все те же. Лишь года – не те.

...Какая, все же, странная игра:
Заглядывать под маски, забывая,
Что их на вас надела, забавляя
Моя привычка и моя хандра!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Карманная Вселенная двора
Трещит по швам, когда уходит лето.
И кажется, нелепая игра -
Ее обиды и ее победы.

А дружная компания была
От скуки сшита на живую нитку.
Ну что ж! Теперь у всех свои дела,
И только память делает попытки

Рукой упрямой склеить черепки,
Что мы, как прежде, вместе - притвориться...
Не будем лгать. Шаги мои легки.
И хватит сил перевернуть страницу.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Старательно строю свой новый мирок,
Ступая неловко на чей-то порог.
Компании новой я стану подстать:
Невольно - не больно себя изменять.

Но только привыкну и стану другой -
Мирок обернется пустой скорлупой.
Птенцы разлетятся: кто - вниз, кто - к звезде.
Я буду их ждать в опустевшем гнезде.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Багрова, как рана, как снег, легка
Последняя роза в моих руках.

Последняя, гордо несет свой крест,
Как роза заката на льду небес.

Но хитрый ноябрь уравняет всех:
Последнюю розу и первый снег.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

То ли ветер – свистит сквозь мембрану стекла,
То ли совесть – не спит и глядит из угла,
Разбудили меня в десять снов до утра.
Пора!

Десять снов начинают обратный отсчет.
Десять лестниц в рассвет или на эшафот.
Десять писем – бессонница их разошлет
в полет

По несданным углам, по старинным врагам,
По остывшим углям, по забытым долгам,
По несжатым полям, по разбитым полкам
и – Вам

Письмо. В десять снов до утра так легко
Говорить обо всех, говоря ни о ком,
Отделенной от Вас только тонким стеклом
и сном.

Память горсткой углей в онемевших руках
Возвращаю, упрятав в тетрадных листках,
Но в часах осыпается струйка песка...
Пока!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.