Послушай, брат, что-то мне туго.
Сегодня что-то не звучит песня.
Я жду, когда замолчит вьюга,
Снега сойдут и мотив воскреснет.
Ты помнишь, как он звучал чисто,
Как звуки гордо и легко плыли,
И находили для себя пристань,
А мы на пристани на той были.

Ты помнишь, брат, как неслись волны
И разбивались о крутой берег?
Был берег наших голосов полон,
И так хотелось глубине верить.
Мы повзрослели что-то так рано,
Пора идти по своей стежке -
Пусть даже если заболят раны
И на душе заскребут кошки.

По городам полетим ветром
И по морям поплывем пенным,
Но на пустынном берегу где-то
Однажды свидимся непременно.
И упадем на песок пляжей,
И рассмеемся мы как дети -
Над тем, что инеем, а не сажей,
Нас, нестареющих, жизнь отметит.

... ну, а сегодня не звучат струны.
Заботы вечные нас заели.
Скрипит чуть-чуть колесо фортуны,
Скрипит и вертится еле-еле.
И знаешь, брат, так порой тошно,
Так одиночество сердце студит -
Что только песней отогреть можно,
А значит, все-таки, песня будет!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

                ...среди зарниц Семь
                белых бед навстречу нам.
                Семь перелетных птиц.
                        (Ю.Устинов)

Вот круг замкнулся и на цепь, как пса,
Судьба меня решила посадить.
Пророчат боль чужие голоса
И в храм удач запрещено входить.

Как-будто все земные рубежи
Слились в один невидимый барьер.
Второй потоп пророчат миражи
На куполах семи небесных сфер.

Так повелось - семь бед - один ответ,
Недоброй может быть любая весть.
Но ни за что я не согласен, нет,
Оставить мысль о том, что берег есть.

И под стекольно-колокольный звон
Брести ни с чем от собственных икон,
Простившись с теми, кто помог идти,
В надежде ключ от истин обрести.

И пусть кружится коршуном беда,
Крылами заслоняя светоч дня,
Ей ни за что не сдамся никогда,
Предам все беды языкам огня,

Которые дарованы тобой,
Которые в душе твоей горят,
Дороги не зачеркнуты судьбой,
Глаза твои об этом говорят.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Отрекусь от первого дождя...
Клочья ваты лягут на холсты
Как седины древнего вождя,
Как туман в долины с высоты.

Словно нервы ветви у берез,
Как безбрежность, в крапинках асфальт,
Мир богат водою, словно Крез,
И ему ни капельки не жаль.

Отрекусь устало от тоски,
У меня на то свои права...
То ли свежи в памяти ростки,
То ли память - сорная трава.

И куда уйдешь от немоты,
Если небом сдавлена душа
И землей измазаны холсты,
А не грифелем карандаша?

Отрекусь безбожно от удач...
Не терплю подачек от судьбы.
Ни к чему ей слезы - плачь, не плачь,
Ни к чему укоры и мольбы.

Ведь фортуна крутит колесо
Ради скрипа ржавого с оси,
И смеется каждому в лицо...
Ну о чем, скажи, ее просить?

Безнадежно отрекусь от бед,
Зонт раскрою чашкой расписной.
Только б от весны не опьянеть...
Путь дождя решается весной.

Отрекусь... Пускай идет своим
До зимы нехоженным путем.
Видно, он, чудак, неисправим,
Этот дождь, которого так ждем!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.