Вода ушла, источник опустел.
Устала зеленеть и трепетать листва.
Так умолкает совлеченье тел
И сердце выжигает боль предательства.

А в муках жажды умирает стриж,
Поверивший в ручья неиссякаемость...
Она – ему: Ты все остришь!..
А он острит – сквозь боль и неприкаянность.

А он поет, но сорванную трель
Сметает какофония площадная.
Зима прошла. И вот уже апрель,
А там и лето – лютое, нещадное.

Ах, милый стриж, подняться б на крыло:
Один глоток – и мир в лазурь окрасится...
Но нет воды – тебе не повезло,
Но я-то! Я!.. Хотя... какая разница...

31 марта 1993
Иерусалим

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Шевелить рукой – на кой?..
Шевелить ногой – на кой?..
И на кой мне здесь впустую
Шевелить своей мозгой?
Может мне милей – покой.
Может, с детства я - такой.
Да, к тому ж, здесь каждый угол
Меж легавкой и ЧеКой.

Утро, вечер, день-деньской –
Три авоськи, взгляд с тоской:
Номер триста сорок пятый
За мороженой треской.
Вот народ орет: Доколь?
А мне-то глотку драть на кой?
Или плыть краснознаменной
Напрочь сгнившею рекой?

Жажды битвы – никакой.
Я ж не с вами ,я другой.
Вы – толпой на баррикады,-
Я беспечный и бухой.
Мне плевать на страх и строй,
Вы герои – я плохой,-
Что ж вы мне не дали визу,
Я-то вам такой – на кой?

30.01 – 01.02.1992
Санкт-Петербург

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

И помчался
Ураган
В октябре.
Заскучал,
Видать, наган
В кобуре.
Рушит буйная
Рука
Купола.
Оземь бьются
Всюду колокола.

        Ух,
        Звон!!
        Дух
        Вон!!!
        Всех
        Нас
        В снег,
        В наст.

Красный смерч
Устал
Гулять
По земле.
Стала смерть
И та
Мечтать
О петле.
Пой Осанну, коли
Спасся,
Не ной.
Только жаль до
Боли
Спас на
Сенной.

        Правь,
        Хам!
        В прах –
        Храм.
        Всех
        Нас –
        В снег,
        В наст.

Время вылечит
Похмельный
Угар,
Ведь не стих еще
Последний.
Удар.
Беззаветных пощадят
Небеса.
Вновь звенят на
Площадях
Голоса:

        Вон,
        Кровь!
        Звон
        Вновь!
        Встарь.
        Срам.
        Встань,
        Храм!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

На Озерках – сезон и далеки морозы,
И небеса вольны от гама птичьих стай,
Но золотая пыль осыпала березы,
И воздух поутру прозрачен, как хрусталь.

Еще поют скворцы без эмигрантской нотки,
Еще среди волков не выбраны вожди,
А толпы грибников в лесу срывают глотки,
И радиоколдун сулит одни дожди.

Да, август когти рвет, мы - следом, на пределе,
Как сторож Сопрунов к закрытому ларьку.
Давай с тобой махнем в Сосново на неделю,
Чтоб лета ухватить хотя бы по глотку.

Давай с собой возьмем гитару и палатку.
Я знаю там одно местечко у реки.
Ты знаешь, – у меня там заначка за подкладкой:
Нам хватит на вино, да и на шашлыки.

Зеленая трава и голубою небо...
И ласковый костер согреет нас огнем.
Жаль только, – никогда я в этом месте не был,
Хотя и который год мечтаю я о нем.

Как сторож Сопрунов, вздыхающий о пиве,
Он твердо убежден: все остальное – блажь...
И здорово, – писать об этом в Тель-Авиве,
Сосново – далеко, а здесь – отличный пляж.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.