По скользким серым мостовым,
Без суеты, не торопясь,
Не замечая постовых,
Шагают ветер, дождь и грязь.

Им хорошо вот так, втроем.
Они, как нищие, в дома
Стучатся в городе чужом.
И не пустеет их сума.

Я выйду вечером во двор
И подожду их на углу.
И ветер унесет - как вор -
С души и пепел и золу.

И, сбросив груз пустых забот
(их мелочности удивясь),
Я вдруг рванусь за поворот -
И все... Лишь ветер, дождь и грязь.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Пахнет прель промокших окон,
Тянет сыростью от стен.
Бабочка, вернувшись в кокон,
Сбросит крылышки взамен.
В этом мире преходящем
Цен непреходящих нет.

А вот еще: Гуляя в поле,
Нашел змеиную кожу,
Такую прозрачную и невесомую,
И было совсем непохоже,
Чтобы она, была домом тоже.

Ну зачем же мы теряем
Дом, друзей, уют и женщин?
Почему-то собираем
Чемодан - вещей все меньше.
То ли тянет непогода,
То ли затхлость в сердце бродит.
Дождь в любое время года
Благосклонно нас проводит.

Пахнет прель промокших окон,
Тянет сыростью от стен.
Бабочка, вернувшись в кокон,
Сбросит крылышки взамен.
И в каком-то исступленьи
Вновь веду себя к столу.
И опять слова - как тени.
Пыль... Черновики в углу.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.