Тонкой вуалью сирени завешена
Дверь между нами и нашими близкими.
То истончает в любовных прорешинах,
То нависает шелками английского

смока. Укутайся - в общество, на люди,
Может, оно и красиво, но холодно.
Дверь оплывает бессмыслицы наледью
Так, что потом не допустит и голою.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я Вам пишу стихи,
как исповедь убийцы,
не мыслию блеснуть.
      Я Вам пишу стихи,
слагая по крупицам
содеянного суть.

Я Вам пишу стихи
на шепоте, на крике -
сомнением живу.
      Я Вам пишу стихи
и Януса двуликость
вплетается в канву.

Я Вам пишу стихи
возвышенного стиля
и дерзкого рывка.
      Я Вам пишу стихи
не увязавшись в киле
чужого челнока.

Я Вам пишу стихи.
Не золотит руки мне
издатель за строку.
      Я Вам пишу стихи,
я оседаю пылью
на собственном веку.

Я Вам пишу стихи,
я начертаю свитки
животворящих дней.

      Я Вам пишу стихи,
но иносказью выткан
язык души моей.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Жду пришествия, как препятствия
этой варварской скачке дней.
Затянулась хмельная пятница
и архангел завис над ней:

- Не свою ли головушку гоните
из неведомых трав питие?
Вам суббота - хмельной агонией.
Ночь воскресная - забытьем.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мои фантазии - грибы,
растут на благодатной почве,
которая иной не хочет,
да и не ведает судьбы.

И благодатен сам порок-
фантазиям не зная смысла,
лежать в пыли дилетантизма
на перекрестке всех дорог.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я в мире тем печально знаменит,
Что был им многократно одурачен.
Хотя, конечно, некого винить
За то, что от рождения прозрачен.

За то, что выворачивать вовне
карман и душу вылилось в обычай.
Я биосоциален лишь во сне,
А в остальном уже полумистичен.

Ни то, ни се. Напрасно сквозь меня
на этот мир просвечивают звезды,
Вам любоваться ими - несерьезно,
Мне красоту их нечем оттенять.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Жду пришествия, как препятствия
этой варварской скачке дней.
Затянулась хмельная пятница
и архангел завис над ней:

- Не свою ли головушку гоните
из неведомых трав питие?
Вам суббота - хмельной агонией.
Ночь воскресная - забытьем.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мои фантазии - грибы,
растут на благодатной почве,
которая иной не хочет,
да и не ведает судьбы.

И благодатен сам порок-
фантазиям не зная смысла,
лежать в пыли дилетантизма
на перекрестке всех дорог.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.