Прости меня, прости
За то, что я такая.
За то, что на любовь
Тебя не обрекаю.

За то, что дом прошит
Тоской и сквозняками,
Что он не дорожит
Озябшими звонками.

Прости меня за все:
За счастье и за муку.
А новый след в разлуку
Метелью занесет.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Законная решимость пустоты!
Не обижай, кого я обижаю!
Кого я поцелуем провожаю,
Как много лет назад встречала ты.

Зачем тебе убитых птиц крыла?
Ты все равно не властна надо мною.
Храни очаг со светлой тишиною:
Чужим домам я не желаю зла.

Как сквозь меня тебе легко пройти!
Не знаю только: в омут или к сердцу.
Когда дороги ищешь к иноверцу,
Его по крохам жизни перечти.

И отшатнись. Войди в туман по грудь...
Не обижай, кого я обижаю,
Кого я поцелуем провожаю
И не даю в ночи тебе заснуть.

Богатство нищих – не иметь синиц.
И посему – я притворяюсь нищей.
Росою упаду на пепелище
И допишу свои полста страниц.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не пишется, но это - полбеды.
Беда, когда строка тебя не радует.
И радуга, переломившись, падает –
Сгорев, не долетает до воды.

Дождь в праздник, но беды и в этом – треть.
Мне страшно, если глупостью невольною
Тебе могу до дрожи сделать больно я
И рук уже дыханьем не согреть.

Беда, что не ведем мы дневники,
Что для других на сто замков закрытые,
Что иногда до отвращенья сытые,
И тратимся всю жизнь – на пустяки.

Что мы с пеленок учимся стенать,
Живем до одурения инертные.
Живем такие вечные и смертные...
Мне радостно и больно это знать.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не привычна к перинам –
Чуть прилечь – не проснусь.
К стихотворным смотринам
Погодя прикоснусь.

Не спешу в самом главном –
В чем уверена я.
Смысл линии плавной –
Краскозвук Бытия.

Бога нет – есть Идея.
И материя – жизнь.
Слышу глас, холодея –
Глас толпы: Обнажись...

Растерзанью препоны –
Две родные руки.
Может, знаю законы,
Но пишу – вопреки.

Отличая чужое –
В чей-то миг откажусь.
Полем с колкой межою
Я тебе пригожусь.

Боль от счастья ослепла,
Глух наития вой.
Я привычна – из пепла
Возвращаюсь живой.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Отпусти меня, боль, отпусти.
Пусть в сентябрь летят паутинки.
Мне в кряхтении старой пластинки
Вдруг почудилось чье-то: Прости...

А пластинка совсем об ином.
И она, как на счастье монетка.
По лицу мне стегнувшая ветка –
Это ветер, встревоженный сном.

Я давно заблудилась в саду.
В том саду, где сирень и истома.
Я и дома – как будто не дома,
И не знаю, куда я иду.

В бесконечность светлеют глаза,
И горда я любовью; итожа,
Что моя зарубцуется кожа,
И мудрея, просохнет слеза.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Память зимняя и вешняя
В бесконечности аллей,
Грусть какая-то нездешняя
В кронах лип и тополей.

То ли исповедь отчаянья
В уголках любимых глаз,
То ли дивное венчание
Мне привиделось сейчас.

Эта высь мгновений тающих
Пролегла чертой на лбу.
Ты на листьях улетающих
Вдруг прочтешь свою судьбу.

Вот и день прошел, не мешкая,
По тропинке у воды.
Время с мягкою усмешкою
Узнает свои следы...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

В моем дому забрезжил свет.
Как трудно было просыпаться...
Листва устала осыпаться
На суету людских сует.

Ну, что ж, помедли у дверей
На полосе неосвещенной.
Но той мечтой незащищенной
Не грей, прошу тебя, не грей!

Какие чистые тона
Неторопливого касанья...
Смещенье света и мерцанье
Свечи в ночной воде окна.

И эта истина острей,
Когда идешь по пустословью.
Пусть то, что нам дано любовью,
Возвращено не будет ей.

Сквозь горечь дыма, клочья лет
Ты чуть грустишь, на пальцы дышишь,
Но слов моих, увы, не слышишь
За суетой людских сует...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Боже мой – прошло уже полгода!
Словно вечер – короток – один.
Белой прялкой стала непогода –
То-то выйдет чудо: поглядим!..

Белая виновница... Мы квиты.
Памяти несладкое вино.
Сумерки огнями перевиты.
Видимо, так было суждено.

Что ж! Теперь все в прошлом. Эти ночи,
И надежды эти, и слова.
А метель танцует и хохочет,
И уже туманна голова.

Светлых снов оплавленные свечи,
И печаль – всего одной строкой.
А виниться, так случилось, нечем,
Если только сердцем и рукой.

Или тем, что нам привычно всуе
Петь о грусти, не копить долгов,
И дождем по окнам полосуя,
Верить в чудо белое снегов.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я там, где прошлое твое,
Где ясен смысл каждой вещи,
И зеркала еще невещи.
Я там, где прошлое твое.

Здесь резче свет и гуще мрак,
И что им я – клочок тумана!..
Слов не нашедший для обмана –
Уже не друг, еще не враг.

И смех летит под потолок
И ищет выхода – хоть щелку...
Стань золотистой звонкой пчелкой
И укуси за локоток!

Пусть строчка впишется в тетрадь.
Кому не ведом привкус этот!..
Я там, где солнце, море, лето...
Чтоб лист чернилами марать.

Найди меня среди живых,
Среди удач и невезений,
Когда на пыльных мостовых
Светло по прихоти осенней.

Прикрой меня своим плащом.
Года? Они проходят мимо...
Я знаю: ты уже прощен
За то, что я была любима.

Шепчи мне что-нибудь, шепчи!
Мне не дано уйти изменой.
Я умоляю – научи
Меня быть сильной и надменной!

Среди живых меня найди!
Зачем позвать тебя посмела?!
Как часты осенью дожди
С тех пор, как я окаменела...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

День туманами был подернут.
Пахло дымом и спелым терном...
Я и ныне, как встарь, учусь...
Непривычная мера чувств.

Не привычка, не долг, не блажь.
Хочешь – по небу краской мажь,
Можно дегтем разбавить мед.
Кто захочет – тебя поймет.

Кто не верит – не то, чтоб лень!
Просто тонет в тумане день.
Мир сознания невесом,
И на веки ложится сон.

Вьется, рвется заката нить.
Да куда мне тебя манить? –
Всюду, всюду вокруг роса,
Перелески да небеса.

И во рву одинок и пуст
Куст какой-то.
Терновый куст.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

А я, наверно, рождена
Стоять у этого окна,
Бродить одной в ночном саду,
Быть тонкой трещинкой во льду
Лжи, равнодушия и зла,
Которым в мире нет числа...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

                      ...Если душа – твердь,
                      Значит, и жизнь – смерть...

В губы целуй, в подбородок –
Не отстраню.
Будь же любовь – самородок,
Не ограню.
Болью оплачен:
Чист или ист,
Не однозначен
Сон или лист.
Горькое время.
Больше, чем год.
Пламя и стремя,
Зло непогод...
Нам ли бояться
Локти кусать?
Плача – смеяться,
Плача – писать
Нам. Не позарюсь
Даже на трон.
Лучше состарюсь –
В колоть и стон.
Платье венчально –
Грустен укор.
Ты – изначально –
Снов моих вор.
Не отклоняюсь –
Вот я – до дна,
Чья-то досада,
Чья-то вина.
Мнится - и снится.
Что – впереди?
Сердце – не птица,
Тесно в груди.
Знать бы... Не время.
Что примерять!..
Пламя и стремя,
Медная прядь.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Если вычеркнуть имя, останутся тени на стенах
И далекой мелодии в окнах трепещущий бриз.
И никто не узнает, в каких мы участвуем сценах.
Если вычеркнуть чувства -
Останется только каприз.

Легким перышком грошик подброшенный
Ломаный кружит.
Как-нибудь образуется... Скажет улыбчивый бес:
Если эта Вселенная домом для вас не послужит,
Что-нибудь подберем. Обратимся - поможет собес.

А какие бездомному тени на стенах? Он роздан
По полгрошика в руки - такая у дружбы цена.
Их ни много, ни мало...
И что-то вычеркивать поздно.
Собирать эти камни настанут еще времена.

Если вычеркнуть имя...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Этот карточный домик однажды, наверное, рухнет.
Так сбывается все без каких-то особых причин.
Ну и что? Говорят, даже солнце однажды потухнет -
А оно уж куда несравнимо иных величин.

Догорает закат, всею радугой красок играя,
И калека поет, неизвестно кого веселя.
И не зря у такого ж забытого всеми сарая
Если что не горит - так уже верно сказать, векселя.

Даже солнце потухнет. Ничто под луною не вечно.
Если вышел весь сахар - закончилась белая нить.
Не стучит больше сердце? Стучит, только это - заплечной...
То есть смерть со словами: Нельзя ли от вас позвонить?

Если спятил весь мир, или еж заблудился в тумане, -
Не грущу, потому что для радости больше причин.
Цел мой карточный домик, и ключ неизменно в кармане...
У меня и от прежних всегда оставались ключи...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Когда за каждым словом бездна,
И с края сталкиваешь мысль...
Ей и паденье бесполезно –
Как в перевернутую высь.

И – ни шлифовки, ни огранки:
Не нужен мост.
Ладони помнят эти ранки –
Осколки звезд...

Твои реальности бессвязны,
А сны – ясны.
И месяц тающе-алмазный
Из-за спины.

А в зеркалах, на синем фоне,
Под взмахом рук –
Из содроганья какофоний –
Рожденья звук.

И снег срывался с веток тонких,
Как этот крик.
А те – щадили перепонки
И важный лик,

И знали: люди не летают.
Таков сюжет.
Тебе так крыльев не хватает
И снов – уже...

Но жизнь не любит репетиций:
Скучны, глупы...
И крик проклевывался к лицам
Из скорлупы.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Конечно, вам виднее. Вы – в роли молота.
Молчу. Молчать умнее. Молчанье – золото.

Коплю, считаю... Слушаю, смотрю печальней
На мир – в монетку сплющенный – на наковальне.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мир треснул, но не раскололся надвое.
Ах, бережность!.. Ей нужен этот плен
Семейных сцен. И я не знаю, надо ли
Тут улыбаться, будто Гуинплен...

И век живи, а все ж помрешь непонятым...
И век учись, но, видно, не понять:
Какие черти в пресловутом омуте
Души взялись сценарии менять.

Благословляю. Вам к застолью общества
Нести свой пыл, растрачивать слова...
Но общество от этого не морщится.
Оно всеядно – классика права.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мне кажется, я их еще люблю –
Тех, кто моей души и слов не понял.
Крылом прощально машет кораблю
Над морем чайка и кричит, как стонет.

Мне кажется, что будет тяжело
Не плакать ей, и вновь поверить людям.
И грустно чуть, что белое крыло
Вслед кораблю махать так долго будет...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

На каждую радость найдется беда.
На каждый цветок – или червь, или сушь.
Потопа всемирного смоет вода
Наивную веру неправедных душ.

На каждое дело есть свой Вавилон.
И правит ли кто-нибудь Миром вообще?!
Где истина – стаею белых ворон,
Иль некто в таком же немарком плаще

С подбоем кровавым... На каждое зло,
Наверное, есть и прощенье, и стыд.
Имеющий лодку придумал весло.
Имеющий сердце надеждою сыт.

На каждое дерево – будет весна.
За каждым рассветом приходит другой.
Любовью душа возвратилась из сна.
Но только какою ценой дорогой...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Перечеркнутый лист. Все – своим чередом...
Баю-бай, баю-бай – с перерывами в слово.
И качается, ниткой прикрепленный, дом
Новогодней игрушкой на ветке еловой.

Подбираются бусины в цвет. И опять
Зеркала отражают весь мир без боязни.
Что ответить? А дому хотелось понять,
Вспомнить, как изнутри начинается праздник...

Все – своим чередом. Пусть свивается нить,
Нас вращая вокруг немудреного смысла.
Жизнь идет, если что-нибудь в ней изменить.
Еще можно – декабрь. Двадцатые числа.

Недопитый стакан молока. И свеча.
На конверт потолка опрокинуты тени.
Завершается год, надо новый начать...
Надо взять чистый лист...
Что ж, пускай – совпаденье.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я люблю тебя слушать. Часами смотреть
На горячее рваное желтое пламя.
К середине подходит последняя треть
Тех дождей, что еще не пролились над нами.

А потом будет робкий мерцающий снег
Вперемешку со звездами зимнего неба.
Я люблю твой какой-то особенный смех.
Я люблю эту быль, уходящую в небыль.

Все условно, как время. Зачем повторять...
Будет все, кроме капли, что лишняя в чаше:
И миндаль, и калины цветущая прядь,
И тарелка разбитая с манною кашей.

Долетит, словно камушек легкий в стекло,
Чье-то полузабытое звонкое имя...
Сколько тысяч песчинок сквозь пальцы прошло...
И миров, сотворенных стихами твоими...

И просохшие слезы – так было у всех.
Мы с тобой повстречаемся, где бы ты не был.
А потом будет робкий мерцающий снег
Вперемешку со звездами зимнего неба.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Слова обретают иное звучание,
И жизнь обретает другое значение.
И палым листочком уносит отчаянье
Неспешной, несуетной Леты течение.

И как бы там ни было, что бы ни пробило –
Всему есть свое отражение в Вечности.
А Вам – Вам бы лиц и души не коробила
Единственно верная суть Человечности.

А сердцу... Все так же, все там же без устали...
Зачем, ну зачем снова больно и грустно?!
Но льются дожди, наполняя, - не пусто ли?
И воет поток, вырываясь из русла.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Словно лета и не было вовсе...
И, как в реку глубокую – в осень
Входишь ты по ступеням этим.
В парке лишь старики и дети.
В парке липы желты, как свечи.
И уже защититься нечем
От листвы и последней встречи...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.