Поэзия - это запах
Еще не созревших вишен,
Поэзия это - на завтрак
Море четверостиший,

Звуком по вертикали,
Голосом вне вибраций,
Скрипкой в органном зале,
Девушкой без объятий,

Сверчком у ресторана.
Нотою без регистра,
Незаживающей раной,
Мантией без магистра,

Вкусом между губами
В рвущемся поцелуе...
Поэзия это - на память
Ноты из Аллилуйя.

Поэзия - наваждение
Розы, цветущей в мае,
Поэзия - возвращение
Вчера улетевшей стаи.

Черною кошкой на крыше,
Белой вороной в стае,
Поэзия - принц и нищий,
Моцарт и Страдивари.

Желтым лучом в ненастье,
Голосом вне регистра,
Поэзия - это счастье
Слышать то, что не слышно.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

А чья вина, что здесь война,
А мы заложники у дня и ночи?
А чья вина, что жизнь - одна,
И кождой клеткой счастья хочет.

Нельзя, - ты скажешь мне, - беги
От этой мысли, этой муки.
Лист клена делает круги,
И тихо падает мне в руки

Вчера, сегодня, лист другой, -
Он жесткой, жадной силы полон,
Он, - вопреки всему, - живой
Солдат пустого небосклона.

Здесь все чему-то вопреки:
Земля - воде, гора - обрыву,
И русло высохшей реки
Взрывается волной ревнивой.

Внезапно ночь меняет день,
Внезапны злоба и участье,
Здесь у ведущих в небо стен
Вчерашний грешник ищет счастья.

Здесь ярко синие цветы
Гроздями виснут на деревьях,
И неизвестные плоды
В цветных, ближневосточных перьях.

Здесь каждый знает - надо жить
Сегодня, жадно день глотая,
И без конца благодарить
Того, кто эту жизнь спасает.

Здесь зыбко все - все навсегда:
Цена любви, цена участью,
И жизни низкая цена
Утраивает цену счастья.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.