И.М.

Не красавцы, но ведь и не уроды,
То в хоромы занесет, то на нары...
Мы с тобой собаки странной породы -
Не овчарки, но и не сенбернары.
И ошейник затянули некруто,
И хозяин часто гладит по холке.
Нам бы радоваться, но почему-то
Всё мы лаем, а то воем, как волки.

Мы с тобой - собаки странной породы.
Посадили нас на цепь - Бог с ней, с волей.
Вот луна нам - как окошко в свободу,
И сидим мы под окошком и воем.
То мы валимся на коврик у двери,
То на площади красуемся строем,
И в собачье счастье искренне верим -
Заживем, как только будку построят.

Всё же странная порода собачья -
Не элитная, но и не дрянная.
Вот мы плачем и смеемся мы, плача.
А чего смеемся - сами не знаем.
То рычим на запоздалых прохожих,
То от жалости скулим, да и только...
До чего ж мы друг на друга похожи.
До чего ж мы не похожи нисколько.

Все же странной мы породы собаки:
То мы стаею живем, а то - сворой,
То мы дружим, то сплетаемся в драке,
То амнистий ждем, а то - приговора.
Нету выходов у нас - только входы,
Нет согласия у нас - только свары...
Мы с тобой собаки странной породы -
Не овчарки, но и не сенбернары...

1988

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

А в тайге все туман кругом,
И окурков полно.
Что тайга - сумасшедший дом,
Всем известно давно.
Говорят мне, что я - чудак:
Всю тайгу прокурил насквозь!
Только это не так, не так!
Это не удалось.

Понатыкали здесь берез -
Ни пролезть, ни пройти.
И замучил меня вопрос:
Как с ума мне сойти?
Бьет в колено чужой кулак,
Разгоняя мою тоску.
Для него это все - пустяк.
А я так не могу.

Заблудиться бы в трех соснах -
Ни забот, ни тревог.
А у черта я на рогах
Удержаться не смог.
Говорят мне, что я - чудак:
Что тайгу всю не сжег чуть-чуть!
Только это ж - пустяк, пустяк!
Это мне по плечу!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Ну вот и все. На посошок
Одна лишь песенка осталась,
К тому, что нам с тобой досталось -
Совсем уж тоненький штришок:
Про то, что в жизненной реке
Поток наш был не так уж мелок,
И пусть мы пели неумело,
Зато не спутаешь ни с кем.

Да, нам достался путь иной,
И мы писали то, о чем вам
Не пела Алла Пугачева
И те, кто за ее спиной.
Про то, что совесть - не товар,
Про то, что правда - лучик света,
А не центральная газета
И не дежурные слова.

Друзей ушедших голоса
Все чаще манят и тревожат,
И нам взлетать придется тоже -
Уже готова полоса.
Скорей бы встали на крыло
Птенцов неоперенных стайки -
Они споют вам без утайки
Все то, что нам не довелось.

Итак, кончается концерт,
Всю жизнь готовящийся нами,
Что прерывался временами,
Но получившийся в конце.
Где с залом мы глаза в глаза
Решали странные задачи,
И, несмотря на неудачи,
Нам все же было, что сказать.

Ах, как прекрасен миг, когда,
Пусть из нейлона иль металла,
Семь струн, как будто семь запалов,
Взрывают души навсегда.
И над собой хоть на вершок
Ты вырастаешь, хоть на малость...
Вот жаль, что песенка осталась
Всего одна. На посошок

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.