Воскресный полдень. Склочный торг,
Заплеванность и лиц, и улиц.
Кому здесь нужен мой восторг,
Расстегнутый на восемь пуговиц.

Не пасть мне в алые шелка,
Сгореть мне в нише дуновенья,
На сковородке откровенья
Мои глаза, как два желтка.

Воскресный сумрак - тощий кот
В сметане ламп усища мажет,
Кому здесь страшен мой уход,
Кто для кого еще здесь важен.

Теку средь хищного песка,
В пунктире вздохов убывая,
Когда тоска не убивает,
Не розовей.. , то не тоска.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мои стихи подолгу не живут.
Они, как пепел - хрупки и сыпучи.
А осень бьет кнутом и гонит тучи,
И льют дожди на мой случайный труд.

На подоконник с горсткой чепухи,
Истлевших карт сокровищ заглубинных,
Течет вода и капают стихи,
Уходят сны и образы любимых.

В осенний день открытого окна
Смахну ладонью капли старых песен,
Чудес макетных выветрится плесень,
И я услышу новые тона.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.