Призывный гудок у причала,
Стук вагонных колес,
Конец пути и пути начало,
Молнии теплых гроз.
Корка последняя хлеба,
Плечи сдавивший рюкзак,
Полные легкие неба...
Что же ты ищешь, чудак?

Припев: Пусть будет нам высшей из наград
        Песни свободной взлет.
        Ведь если мы повернем назад,
        Кто же пойдет вперед?

Слышите, где-то идет перекличка,
Холод сжимает тиски,
И догорает последняя спичка
В пальцах остывшей руки.
Но расцветают в ладонях от света
Розы полярных ветров,
И загораются красками лета
Угли погасших костров.

Припев: Пусть будет нам высшей из наград
        Песни свободной взлет.
        Ведь если мы повернем назад,
        Кто же пойдет вперед?!

Пишет закат поименные списки,
Буквы пылают, как кровь,
Падают звезды на обелиски
Вместо красивых слов.
Нет и не будет к утратам привычки,
Песня взлетит, наконец.
Эхо подхватит имен перекличку
В память сгоревших сердец.

Припев: Пусть будет нам высшей из наград
        Песни свободной взлет.
        Ведь если мы не вернемся назад,
        Другие пойдут вперед?

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Сколько их будет удач-неудач?
Как нам судьбу приручить?
Время - судья, а память - палач
И сердце, как в бочке, стучит.
Сами в себе разбираясь с трудом,
Стиснув зубы, молчим.
И с хрипом новый берем подъем,
Жизнь погоняет: мчись!

Припев: Мчится лошадь, мчится лошадь,
        Лишь пена на впалых боках.
        Мчится лошадь, мчится лошадь
        И плеть надежды в руках.
        Мчится лошадь, мчится лошадь,
        Как быстро сгорают сердца...
        Мчится лошадь, мчится лошадь
        И скачке не видно конца.

И вот барьер, и еще барьер
Время размыло пути.
С рыси на шаг, с галопа в карьер
Успеть, добиться, найти!
Но, опоздав, с пегасов, как с кляч,
Сдираем подковы в ночи.
Сквозь горечь потерь, пелену неудач
Назло всем невзгодам, мчись!!!

Припев.

Так пусть же литавры из медных лбов
Играют победный марш,
Ты сердце людям отдать готов
И, если нужно, отдашь.
Отбросим небрежно в дорожную пыль
От райских ворот ключи.
И пусть в волосах серебрится ковыль,
Но что бы там ни было, мчись!

Припев.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Гонимые людьми, с земли уходят люди,
Но кто-нибудь один, не помнящий родства,
Ценою жизни всем поведает о чуде,
И в честь него в садах зашелестит листва.

И мне бы так - успеть до мира докричаться,
А там пускай плюют на мой остывший след...
Но будет тень моя сутулая стучаться
В ворота ваших бед.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не скрипнет половица в темноте,
Когда с улыбкой пойманного вора
Я не начну пустого разговора,
И ты в своей слепящей наготе
Присядешь рядом, поглядишь в окно
И скажешь: Мне пора, уже светает...
И я увижу - пальцы заплетают
Распущенные волосы... Давно,
А может быть, ещё совсем недавно
Я жил на этой жертвенной земле...
И снова по дымящейся золе
Иду с тобою медленно и плавно
И все надеюсь стебелёк травы
Найти на этом мёртвом пепелище.
Кто я? Наследный принц? Наследный нищий?
Или всего лишь тот, кто головы
Не потерял средь этой круговерти?
Но ты, любовь моя, откуда ты?
Мне кажется, что мы с тобой - цветы,
Забытые судьбой в долине смерти.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Преждевременный прячется снег
В шевелюрах случайных прохожих.
Ты и я - мы сегодня похожи.
Оглянись. Ты ещё человек.

Ты ещё человек. Подожди,
Отшвырни отрицательный опыт -
Полукрик, полустон, полушёпот
Равнодушные смоют дожди.

Знаю, скажешь: видали таких...
И, захлопнув журнал или книгу,
Скрутишь пальцы послушной руки
И покажешь унылую фигу.

И, по-свойски назвав стариком,
Приподнимешь тяжёлые веки,
Сыпанёшь ядовитым смешком:
Отвяжись, все мы здесь - человеки.

Пусть за окнами падает снег,
Пусть от взглядов - мурашки по коже,
Пусть не веришь ты мне, ну и что же...
Всё равно ты ещё человек.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не горели сырые дрова.
Пахло клюквой и гнилью трясины.
Все молчали. Остыли слова.
Лишь глядели в глаза через силу.

Безотчётно тянулась рука...
Над письмом, что в нагрудном кармане
Согревал и учил по строкам,
Спичка чиркнула. Вспыхнуло пламя.

Чьей-то курткой накрытый костер
Задышал, и оттаяли лица...
Сорвалась полуночная птица,
И вонзился в берёзу топор.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Остановлюсь, а он ещё в движенье.
Прикуриваю - гневно морщит нос.
Он - суть моё кривое отраженье
С копною нерасчёсанных волос.

Его не любят все мои друзья,
И он им платит тем же, и сторицей.
Он знает то, чего не знаю я.
Он улетит, а мне не опериться.

И клонится в закат двадцатый век.
Не нужно быть поэтом, чтоб увидеть, -
Так может только русский человек:
Любить, и в то же время - ненавидеть.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Разбежались круги по уснувшей воде.
Темнота навалилась на вспыхнувший бакен.
Я читаю стихи утонувшей звезде
И лежащей у ног остромордой собаке.

Надо мной ветер трогает крону сосны.
Утром в путь. Остается лишь самая малость -
Зачерпнуть котелком отраженье луны
И в рюкзак уложить тишину и усталость.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Эта зима будет прошлой зиме не чета,
Слишком уж прочно метель подпирает сугробы.
Тащится пёс, и сосульки свисают с хвоста,
Смотрят с укором глаза человеческой пробы.

Пёс отскочил от протянутой мною руки -
Били, конечно, когда доверялся прохожим.
Воет метель, беспощадно диктует стихи,
И наплевать ей, что псы и поэты похожи.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я угрюмо молчу. Я дышу тяжело.
И живу, как живут обречённые жить,
И пытаюсь связать пару немощных слов,
И на завтра стараюсь дела отложить.

Я, наверно, уснул и во сне растолстел.
Для меня по утрам не кричат петухи.
На работе, среди дурно пахнущих тел,
Откупаюсь пожатием вялой руки.

Я надену пальто, я подставлю лицо
Под ниспосланный свыше порыв ветерка...
Не хочу я свалиться, в конце-то концов,
Сонной мухой в стакан молока.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Тому, кто, сбросив дней оковы,
Себя ломает, как подкову,
Прибитую к чужим дверям.
Тому, кто пережив сомненья,
Не ищет жизни объясненья
По словарям.

Тому, кто под топор не бросил
Берёзы свет и клёна осень,
Творя пустырь.
Тому, кто боль своих бессонниц
Траве заброшенных околиц
Нёс, как псалтырь.

Тому, кто видел край заката,
Кто все разорванные даты
Сумел связать.
Тому, кто в час душевной встряски
Не обменял лицо на маски,
Есть что сказать...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

О том, что в мир вернётся красота,
Отец и мать твердили мне с пелёнок.
А мне в лицо смеётся мой ребёнок
Морщинками у старческого рта.

Как горько, что ему смешны слова,
О гордости былой Великороссов!..
Я сеял мысли - вырос лес вопросов,
И дальше - больше. КрУгом голова...

А он молчит и судит жизнь мою
Жестоким, молодым непониманьем
И провожает с пристальным вниманьем
Усталых птиц, стремящихся на юг.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

В этом мире я дорог не выбирал,
И они меня в ответ не замечали.
В детстве фантики и марки собирал
Да и в юности не ведал я печали.

А потом? Что было, собственно, потом?
Что-то строил, где-то жил, терзал гитару...
В результате получился - суп с котом
И ларёк, куда таскаю стеклотару.

С фотографий улыбаются друзья.
В центре я - такой наивный и в берете...
Мы тогда не задыхались от вранья
И счастливей были всех на этом свете.

Расшвыряло, разметало, размело,
Ветром выдуло из тёмных подворотен...
Жизнь прошла. А мы всё смотрим сквозь стекло,
Как наброски, недостойные полотен.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Опять задождило, и сразу дороги раскисли.
Шофер материт непролазную русскую грязь.
Томится душа, отзываясь на грустные мысли.
И время запеть, да вот песня дождём пролилась.

Ещё невдомёк, что спокойствия больше не будет.
Пируем тайком, но просящего гоним взашей.
В такую погоду, наверно, стреляются люди,
Когда есть шалаш, только жизнь не мила в шалаше.

И нет никого, будто прокляли все и забыли.
До места семь вёрст, там свой век доживает родня.
Творил здесь поэт, но боялись его - и убили,
Ведь он был к России, конечно, пристрастней меня.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Здесь длинные ветры не сыщут ни крон, ни ветвей,
Здесь лапой когтистой мороз расцарапает щёки.
Опять мою грусть вездесущий склевал воробей,
И память мелеет рекой, потерявшей истоки.

Покоя не будет, а будет лишь снег да метель,
И станут руками бессонниц измятые лица,
И станет колючей пургой ослеплённый апрель
Тепло обещать замерзающим в воздухе птицам.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

По следам прошлогоднего сна,
По следам недовольства на лицах,
Где словесное рукоприкладство
Отпечаталось сетью морщин,
Я прочту безучастность людей
К незатейливой песне синицы,
И к тому, что сентябрьский воздух
Ночами немножко горчит.

Я их вовсе не стану жалеть -
Это просто усталые люди,
Беззащитные перед потоком
Откровений газетных полос.
Им подарена новая жизнь
Вместо кем-то придуманных буден,
А они всё глядят в телевизор
И друг друга доводят до слёз.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.