Не славы и не коровы, не тяжкой короны земной
Пошли мне Господь второго, чтоб вытянул петь со мной,
Прошу не любви ворованной, не милости на денек,
Пошли мне Господь второго, чтоб не был так одинок.

Чтоб было с кем пасоваться, аукаться через степь,
Для сердца, не для оваций, на два голоса спеть.
Чтоб кто-нибудь меня понял, не часто, ну хоть разок,
Из раненых губ моих поднял царапанный пулей рожек.

И пусть мой напарник певчий, забыв, что мы сила вдвоем
Меня, побледнев от соперничества, прирежет за общим столом.
Прости ему, он до гроба одиночеством окружен,
Пошли ему Бог второго, такого же как я и он.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мосты сгорели, углубились броды,
и тесно - видим только черепа,
и перекрыты выходы и входы,
и путь один - туда, куда толпа.

И парами коней, привыкших к цугу,
наглядно доказав, как тесен мир,
толпа идет по замкнутому кругу...
И круг велик, и сбит ориентир.

Течет под дождь попавшая палитра,
врываются галопы в полонез,
нет запахов, цветов, тонов и ритмов,
и кислород из воздуха исчез.

Ничье безумье или вдохновенье
круговращенье это не прервет.
Не есть ли это - вечное движенье,
тот самый бесконечный путь вперед?

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.