Ах, стоит ли печаль до срока ворошить,
Кидаться невпопад в объятия случайных?
Что пишет на роду судьба, спешу прожить,
Спешу постичь несуществующие тайны.

И новое перо с пристрастием ножа
Располосует лист, и память кровью брызнет.
Моя любовь слепа, но тем и хороша.
Да, я тебя люблю. Быть может, больше жизни.

Ах, стоит ли печаль до срока привечать,
Когда строка бежит знакомою дорогой?
Тебе легко сказать, а мне легко смолчать
О том, чего двоим так мало и так много.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не чистый ли лист обжигает ладони твои?
Слова ненаписанных писем тревожно немы.
Давай возле этой разлуки с тобой постоим
От белого света до сладкой пугающей тьмы.

Не желтый ли лист опустился к тебе на ладонь,
Тончайшую нить паутинки едва не порвав?
Я вижу в глазах твоих осень и чистый огонь,
В котором сгорают дотла и листва, и молва.

Не лист календарный с отметкой чужого числа
Покорное прошлое днем настоящим забыл?
Не спрятаться в осени нам от ее ремесла,
Не спрятаться в нашей судьбе нам от нашей судьбы.

Осень - река без берегов
Время вновь уносит вдаль.
Где ты, вечная Любовь?
Где ты, светлая Печаль?

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Вот так так - не в руку сон,
Не дававший спать недели.
Город снегом занесен,
К югу тянет менестреля.

Будоражит кровь тепло
Не дождавшихся от гнева.
Там, куда нас занесло,
Нет блядей - все королевы.

И зима не ублажит,
А с отсутствием поблажки
Мне меняют жизнь на жизнь
Не рюмашки, а стакашки.

И когда пропал шансон,
Заблудившись в дебрях хмеля,
Как в кино, иду я в сон,
Не дававший спать недели.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

                        Плывет в тоске необъяснимой...
                                (И. Бродский)

Я память призрачною далью
Не называю - это вечно!
Мы все больны большой печалью,
Мы все в дороге бесконечной.

Мы все в тоске необъяснимой
Плывем туда, где нам поверят.
Но все тщета. И мимо, мимо...
Закрыты двери.

Плывет в тоске первопроходец
Вчерашний день охолощенный
В бездонный временной колодец
На миллионы дней скощенных.

И ни ответа, ни привета:
Глазницы их порочно слепы.
И колебается планета
В пределах склепа.

Но вытирает вечность ноги
Перед твоей открытой дверью.
И снова тянутся дороги
Из недоверия к доверью.

Нет, я не здесь, я где-то рядом,
Я в ненаписанной странице,
Я там, где память режут взглядом
Глаза-бойницы...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мне от прошлого бежать - не убежать.
Не уехать, не уплыть, не улететь.
Тут граница, тут застава, тут межа.
И от целого осталась только треть.

И не строится веселый разговор,
А под горькую, бывало - невпротык.
Эх, романтики, я с ваших синих гор
Вниз спускаться привыкал, но не привык.

Вы мне скажете, мол, сам и виноват.
Я не спорю. Оказавшись не у дел,
Я, по старой памяти, смотрю назад,
Потому что я вперед недоглядел.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Вот и все. Размотав километров клубок,
Мы с тобою гадаем на розе ветров.
И по румбам выходит нам юго-восток -
Край тяжелых дорог, край туристских костров.

Вот и все. А кому-то приходится вновь
Вековать в ожиданье обыденный век.
Вы простите, пожалуйста, нашу любовь
К миру горных вершин и стремительных рек.

Вот и все. Точит камень седая вода,
И от дома пути - это к дому пути.
Мы уходим надолго, но не навсегда,
Просто, чтобы вернуться, нам надо уйти.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Год изобилья, пора урожая,
Странное время сбора камней.
В долгое странствие я провожаю
Мне надоевший блюз потерянных дней.

Пущена память по свежему следу
От перепутья двух разных миров.
Где поражением стала победа,
Там появился блюз пустых вечеров.

Скомканы судьбы, стерты границы.
Ждут патологии толпы врачей
Там, где давно обещает родиться
Именно этот блюз одиночных ночей.

Сроки просрочены, и остается
Плакать до колик, смеяться навзрыд.
Но не до этого, если поется
Самый любимый блюз у разбитых корыт.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Опять на пороге и, руки раскинув, мечтаю взлететь,
Но страшно шагнуть за порог: может, там пустота?
И хочется жить и любить, а сильней того - петь,
Но горло петлею сдавила веревка-черта.

И хочется выдохнуть крик или выдавить звук,
Пусть тихий и хриплый - не в этом ли жизни резон?
Я снова бегу от подаренных Господом рук,
От любящих рук, чьи объятья похожи на сон.

Я снова бегу от себя, для себя, за собой.
Я снова ищу и теряюсь при свете добра.
А нужно ли спорить с судьбою, не споря с судьбой,
Меняя на золота горсть кошелек серебра?..

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Ускакали куда-то лихие гусары.
По траве придорожной рассыпался прах.
И уездных дворян не тревожат фанфары,
И не слышно гульбы в постоялых дворах.

Больше вас не смутит взгляд лихого корнета,
Вид седого полковника - грудь в орденах.
Отзвучали романсы, и стихли сонеты.
В вашем маленьком городе вновь тишина.

Ах, когда это было, а, может, казалось?
Спит провинция в жажде столичных балов.
На натертом паркете уездного зала
Бесшабашных мазурок не сыщешь следов.

Сколько зим, сколько лет промелькнет и растает,
Сколько пролитых слез никогда не забыть...
Вы уже за другим, и затея пустая -
Вечно ждать, вечно помнить и вечно любить.

Только что же так сердце тревожит?
Только что там звенит колокольчик?
Я, быть может, еще...Я, быть может,
Загляну в ваши жгучие очи.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Где хрустальные твои города?
Где зеленые луга все в цветах?
Я спешил туда, полжизни отдав,
А меня везде ждала пустота.

Плюнуть смачно, обложить матерком,
С горя водки полкило уболтать?
Но потянет теплым вдруг ветерком,
И срываюсь я в дорогу опять.

Как припустишься бежать во весь дух,
Бросив все, и обо всем позабыв;
Новый путь, он лучше прожитых двух.
Но колючка оплетает столбы.

До свидания, и весь разговор,
Слово выкинешь - два слова сплетешь.
Жизнь, как жизнь, а каждый путь - коридор,
До смешного на запретку похож.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Месяц март. Давно все сроки просрочены.
По ночам грызет меня маета -
Слишком много в жизни мной наворочено,
Только толка в этом нет ни черта.

Побегут дороги-судьбы по времени,
Кто куда - гадать не перегадать.
Знаю я, что ты устала от бремени
Вечно верить, вечно помнить и ждать.

Слишком долго ожидания частые
Отмерялись на часах за стеной.
Ты поверила напрасно, что счастья нет.
Счастье есть, да только вот не со мной...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Ночь июньская звенит комариным звоном.
На линованных листах силуэт знакомый -
Я себя нарисовал по своим законам,
Я себя нарисовал далеко от дома.

День прожить и ночь прожить, - и уже готова строчка, -
Минус сутки этой жизни, без остатка, целиком.
А рисунок вот он весь: точка, точка, два крючочка,
Ручки, ножки, огуречик - человечек с рюкзаком.

Дело сделано, да так, что не открутиться,
Но от памяти своей я бежать не в праве.
И рисую я себя на своей границе,
На любимом рубеже, на родной заставе.

На моей границе ночь, на твоей давно светает.
Но ложится черной тенью на манящие листы
Мой рисунок, а на нем: точка, точка, запятая,
Ручки, ножки, огуречик - человек из темноты.

Темнота моя поет, слово к слову строит.
Под рисунком три строфы, три судьбы, три двери.
Я себя нарисовал в качестве героя,
Для тебя нарисовал в качестве потери.

Иероглифы судьбы напролет всю ночь читаю -
Где находка, где потеря, где я умный, где дурак.
Вот такие вот дела. Точка, точка, запятая,
Ручки, ножки, огуречик - человечек просто так.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Все меньше страниц в еженощнике тайном моем,
Все тише слова для тебя, все ненужней работа.
За лесом ресниц укрываешь ты глаз водоем,
Но эти озера давно превратились в болота
От пролитых слез.

И руки твои, две живые когда-то змеи,
Оставили в памяти выползки нежности ложной.
И губ твоих бархат опять в поцелуй раскроить
И выпить их сладость, и морок, и блазн невозможно
Без сказочных снов.

И душу твою, непрощенья сучащую нить,
Всечуткую, ждущую душу уже не изведать.
Но смысл потаенный глагола невинного жить
В крови закипает и жжет, и пророчит победу
Над хрупкой душой!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Бабье лето, а мне не шагнуть за порог -
Паутинками тонкими скручен
По рукам и ногам, с головы и до ног.
То ль судьба, то ль нечаянный случай.
Бабье лето, и надо бы срочно подбить
Бабки дней и ночей - жизнь в карманах.
Но не сходится счет, и растраты не скрыть,
И скрывать не хочу, как ни странно.

Бабье лето, шальная твоя красота
Расплескалась от края до края.
Жизнь - игра, только выпала карта не та,
И с тех пор я в нее не играю.

Бабье лето. Улыбки, слова невпопад,
Время встреч и прощаний приметы.
Я люблю вас, друзья, и из сотни наград
Я бы выбрал себе бабье лето.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Ползут улиткой версты злых дорог,
Вращается заученно земля.
И, пивши десять лет на посошок,
Я никуда не шел, забавы для.

Я знал свои забавы наперед,
Бывало, бил, бывало, сам был бит.
Но сердце снова упоенно врет,
А я прошу: меня ты не люби!

Волной горячей захлестнула злость,
И, как надежду я ни сохранял,
Мне не допеть: застряла в горле кость
Очередного прожитого дня.

Я в этом дне смешон был и убог
И строил стену из твоих обид,
Которую достроить я не смог.
Прошу тебя: меня ты не люби!

Мне шила саван ночь, а я сбежал
В рассвет, а там - спаси-убереги! -
Вонзает память миллионы жал
В мои такие слабые мозги.

Схожу с ума, и сладостен исход,
Но приступ сумасшествия разбит.
Меня манит твой недозрелый плод,
Но я прошу: меня ты не люби!..

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Мой ветер не поймать арканом сна,
Мой ветер - песня тех, кто тьмою болен.
За тридевять земель живет весна,
И грех мой перед нею не замолен.

Мой грех...Песня твоя звенит в ночи.
Твой смех, как приглашенье в палачи.
Прости!..

Срывая листья дней с календаря,
Отсчитываю месяцы утраты.
Мой ветер - это ветер декабря,
Мой ветер - это песня виноватых.

Вина...Слезы твои все так же жгут.
Одна в реках часов, в ручьях минут.
Прости!..

В немом вопросе спрятаны слова,
Затаено молчание в ответе.
Мой ветер - это одолень-трава,
Мой ветер - это просто вольный ветер.

Ветра...Новая песня, старый мотив.
Пора, не попрощавшись вновь, уйти.
Прости!..

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Я не хочу листать страницы,
Недолюбим, недоучен.
Но вывернутой рукавицей
Я видеть память обречен.

Я не хочу тревог полночных,
Пусть не смиренен, но смирен.
К расстрелу памятью досрочно
Я сам собой приговорен.

Я не хочу дробить желанья
На брызги дней и пыль обид
И просто верю в ожиданье
Того, что только предстоит...

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Слишком много в тебе, многоточие,
Недосказанности.
Слишком много в тебе, многобожие,
Недоверчивости.
По всему, слово - Бог, а все прочее -
Несуразности.
То-то я все, на слово похожее,
Перечерчиваю.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Не привидится вдруг, не случится -
Рвется слово из рук черной птицей.

А на белых листах - боль и счастье.
Сгинут горе и страх в одночасье.

Но опять где вы, Пирры и Бруты, запропали?
И сочатся из тела минуты цвета стали,
ржавой стали.

Я бы спел, только вот нету счастья:
Сколько лет каждый год - одночасье.

Одночасье - почти однословье.
На изломе поломанной ночи
Расписаться бы желчью и кровью,
Только не у меня полномочий.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Хмурый ангел октябрь, с неба князь,
В этом стылом дожде утонул.
На дорогах российская грязь
Вспоминает былую весну.

Не оставить, не сунуть в карман
Эти серые дни, не пропить,
Но до белого слова зима
Обязательно надо дожить.

Добежать с перекошенным ртом,
Дохрипеть, если голоса нет,
И последним осенним листом,
Умирая, родиться на свет.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Минуты минут, годы канут
В небытие.
И мне покажется обманом
Лицо твое.

Мне померещится, помстится
Лицо твое.
Звездой сверкнет, чтоб вновь скатиться
В небытие.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Жизнь - река, а время - ветер
Прочь уносит, вдаль несет.
Слишком долго ставил сети
Девяносто пятый год.

Их порвешь - перо жар-птицы
Кто-нибудь да подберет.
Но не сможешь возвратиться
В девяносто пятый год.

Я к реке, а брода не найти -
Вытекла вода.
Я перо пытался подхватить -
Выросла беда.

Осень, рыжее знаменье,
За порогом ждет - пождет.
Дай мне лишь одно мгновенье,
Девяносто пятый год!

Только стали дни короче,
Да и тех - наперечет,
И уходит с каждой ночью
Девяносто пятый год.

Мне два раза в реку не войти -
Вытекла вода.
Я бежал по Млечному пути -
Сгинул без следа.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Что может быть проще, чем дверь не открыть на звонок?
Что может быть проще, чем просто забыть невзначай
И не вспоминать, ну а если придется, то мельком?
Жизнь на языке перекатывай, как карамельку,
Вприкуску к любви с повседневным названием чай,
Довольствуясь тем, что как будто навечно дано.

Что может быть проще, чем не попытаться взлететь?
Что может быть проще, чем прятаться в сказочных снах,
В привычное черное платье заковывать душу?
Но небо на землю, поверь, ни за что не обрушить,
И глупо искать наверху отражение дна,
И жизнь начинается там, где кончается смерть.

Что может быть проще, чем сгинуть на Млечном пути?
Что может быть проще, чем хрупкое чудо ночи
Испить допьяна в безнадежной тоске до рассвета?
На все поезда в никуда я просрочил билеты,
И все королевы нашли запасные ключи,
И можно остаться, но все-таки лучше уйти!

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.

Лето кончается. Осень цветастою юбкой
Дразнит ветра за порогом, грозит холодами.
Все слишком зыбко и вечно, надежно и хрупко,
Как телеграфные линии меж городами.

Все слишком просто, и все до сих пор очень сложно,
И разбегаются нити дорог по планете.
Мне осторожности мало, чтоб стать осторожным,
Нежности мало, чтоб ею на нежность ответить.

Лето кончается. Неба бездонная просинь
Птиц перелетных манит-зазывает в дорогу.
Что это? Это, мой друг, просто-напросто осень
Пестрою юбкою дразнит ветра за порогом.

Гений есть сосредоточение мысли в известном направлении.